viernes, 8 de octubre de 2010
Nos moriremos todos, pero nuestras obras permanecerán. Sigmund Freud
El infierno tan temido
el mundo de nunca más
es terminante jamás
corazón que sangra herido
Y nada puedes hacer
ya no depende de vos
silencio, no tienes voz
es el tiempo de perder
Son los últimos instantes
esos postreros momentos
soledad y todo el viento
sin camino por delante
El justo fin de tu suerte
es cenizas la ilusión
ni rastros de la pasión
cara a cara con la muerte
Solitaria Errante.
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